Хорт&Death

 

Легенда о герое

 

Я стою на самом краю обрыва, над утром, над углями зари. Гляжу, как бисеринки тумана серебрятся и розовеют под косыми лучами восходящего солнца. Алая луна бледнеет и медленно уплывает за горизонт – ее гонит с небес неудержимый огненный шар солнца. И легко дышится, свободно. Ветер несет тихий перезвон полевых колокольчиков и горьковатый запах полыни. Люблю этот запах, не знаю даже за что. Еще люблю запах прибитой дождем пыли и яблок, сена. Все это напоминает о чем-то близком и родном.

Странно, как может пахнуть сейчас полынью, ведь земля давно уже укрыта чистым белым покрывалом снега. Холодный нетронутый снег обжигает мои ступни лютым морозом, но все это обходит мой разум каким-то краем сознания. Сейчас я целиком и полностью растворяюсь в золотистом, нежном свете солнца, родном запахе полыни и думать ни о чем не хочу. Ничто не имеет сейчас значения. Я подхожу к самому краю, пальцы уже не касаются земли, и кричу солнечному диску:

– Здравствуй, Солнце!

И оно отвечает мне, скользя озорным лучиком по лицу. Мне хорошо здесь, на воле, среди бескрайних снегов, затерянному, забытому в хитросплетениях судьбы, жизни и смерти, людских страстей. Хорошо, вольно дышится под голубым куполом неба, под мудрым оком Солнца и бледной улыбкой Луны. Вы скажете, наверное, что я глуп. Быть может. Но сердце и душа поют, и тесно в груди от свежего воздуха, не отравленного ложью, притворством, ядом ненависти.

О себе я не люблю говорить. Ни о прошлом, ни о настоящем, ни о будущем. О прошлом потому, наверное, что оно не геройское, а каждый ведь хочет быть героем. Но я не люблю лгать. Потому никогда и не говорю о прошлом. Не о чем рассказывать, так и говорить не буду. Настоящее мое слишком беспросветное, чтобы омрачать светлый лик Солнца упоминанием о нем. Скажу только, что зовут меня Тартом, и я оборотень. Больше нечего говорить. А будущее… Что толку загадывать? Может, я и до завтра не доживу, так какой смысл строить планы на более дальний срок?

Так и живу я – одним днем, на одном дыхании. Дома нет, семьи нет, нет прошлого и будущего. Но я почему-то не жалею ни о чем. Странно, но когда я смотрю на других людей, у которых все это есть, я не чувствую ничего. Ничегошеньки. Нет ни зависти, ни боли, ни тоски. Наверное, все оттого, что оборотень я. Нет, я не превращаюсь при полной Луне в серого зверя, не обрастаю серой шкурой, перекинувшись через осиновый пень с ножами. Просто в человечьем теле живет волчья душа. Я не умею любить, ненавидеть, бояться. Не знаю грани между добром и злом, не слышу голоса совести, потому что у меня ее нет. Умею только мечтать. И в сердце волчьем живет лишь преданность и честь. Люди боятся меня, ненавидят, избегают. Но я и не стремлюсь к ним. Боги, создавшие этот мир не позаботились о месте в этом мире для меня. И приходится мне создавать свой мир, тот в котором и для волчьей души есть уголок. Мир моей мечты. Пока есть он, есть и я. Разрушит его кто-нибудь, и станет не за чем жить. Может, все это глупо, да, наверное, все это ужасно глупо. И жестоко – вот так отзываться о мире, который породил тебя. Только не подумайте, что я не люблю этот мир. Просто я все немного иначе вижу. Чувства не затмевают разум. Я вижу всю грязь его.

 

А в мечтах моих нет места боли, тоске, страху. Там я свободен. Я поднимаю руки и лечу, как птица. Я лечу потому, что ничто не тянет меня к земле, я свободен от обязательств, предрассудков, глупой, ненужной никому лжи. Я свободен.

Ветер целует мою душу, я смотрю на небо, Солнце, белые легкие облака, чудесные быстроногие лошадки небесные.

 

Я знаю много легенд. И есть одна. О человеке. Таком же, наверное, как я сам, как многие сотни и тысячи на бескрайних равнинах земли, что ходят под мудрым оком Солнца. Легенда о человеке, который не был героем. Он не победил злодея, не вернул свою любимую из царства Теней, не освободил народ от жестокого и жадного правителя. Не сделал он ничего такого, что назвало бы его великим. Но он всегда был самим собой, что бы не случалось в жизни, он находил в себе силы, чтобы дальше жить.

И я стою на самом краю обрыва, над утром, над углями зари. Гляжу, как бисеринки тумана серебрятся и розовеют под косыми лучами восходящего солнца. Алая луна бледнеет и медленно уплывает за горизонт, ее гонит с небес неудержимый огненный шар солнца. И легко дышится, свободно. Ветер несет тихий перезвон полевых колокольчиков и горьковатый запах полыни. Люблю этот запах, не знаю даже за что. Еще люблю запах прибитой дождем пыли и яблок, и сена. Все это напоминает о чем-то близком и родном.

Странно, как может пахнуть сейчас полынью, ведь земля давно уже укрыта чистым белым покрывалом снега. Холодный нетронутый снег обжигает мои ступни лютым морозом, но все это обходит мой разум каким-то краем сознания. Сейчас я целиком и полностью растворяюсь в золотистом, нежном свете солнца, родном запахе полыни и думать ни о чем не хочу. Ничто не имеет сейчас значения. Я подхожу к самому краю, пальцы уже не касаются земли, и кричу солнечному диску:

– Здравствуй, Солнце!

И оно отвечает мне, скользя озорным лучиком по лицу. Мне хорошо здесь, на воле, среди бескрайних снегов, затерянному, забытому в хитросплетениях судьбы, жизни и смерти, людских страстей. Хорошо, вольно дышится под голубым куполом неба, под мудрым оком Солнца и бледной улыбкой Луны.

И я не победил злодея, не вернул любимую из царства Теней, не освободил народ. Но я умею мечтать. Умею увидеть первозданную красоту природы. Я не герой, но обо мне сложат однажды легенду. Сложат однажды, когда поймут, что самое важное в жизни этой. Не золото, не серебро. Всего лишь мечта, хрупкая легкая птичка, которая поднимается к Солнцу и помогает освещать этот мир, делает его немного светлее и лучше.